La ira y el enamoramiento nos dejaba las líricas más bellas.Observé como el chaleco de proteccion aguantaba la destrucción y las señales me evidenciaban que en ese instante no me equivocaba, tiraba el oraculo para ver si me callaba, pero me salía la carta de la muerte, que me decía que hablara, que mostrara como todas sabemos utilizar esas armas y que no pasaba nada, no utilizar el sufrimiento como el aliento de vida, era solo una decisión. Su capacidad de autocritica nula, su falsedad a la hora real de replantearse los roles de poder, replanteando solo los de los demas, habiendo sido tal vez una de las participaciones/interaciones sinceras existentes, ahora había pasado a ser el espectador naif, y lo que veía era tremendamente aburrido, un ser letárgico pudriendose en su propia autocompasión y a la vez pidiendo auxilio desesperadamente, ahora ya no habia nada radical en teñirse el pelo y hacerse pajas en una estacion de tren grabando videos de artista, eso eran solo cliches: productos y herramientas de las sociedad patriarcal , la lucha social estaba en otro lugar, incapaz de producir un pensamiento nuevo empoderado de si mismo, de su propia rutina aburrida, un ser incapaz de recibir su propio ataque en sus visceras, era un ser tan desarmable, que por un instante, casi senti pena, menos mal que no soy una persona compasiva, lo apagué y miré para otro lado, hacia las calles llenas de gente vestida de blanco, esperando sin expectativas que un dia me desbordara su emoción salvaje salida de sus entrañas y no una autoconstruida en un molde obsoleto que lo aprisionaba.